Unos se creen que los mató el tiempo y la ausencia,
pero su tren vendió boleto de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel o en un cajón.
Como un ladrón te acechan detrás de la puerta, te tienen tan a su merced como hojas muertas. Que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve...